I Found Out - John Lennon

Te lo dije antes, estate afuera de mi puerta
No me des eso hermano hermano hermano hermano
Los freaks en el telefono, no me dejan en paz
Asi que no me des eso hermano hermano hermano hermano
No!

Yo, lo descubrí
Yo, lo descubrí

Ahora que te he hecho ver
por lo que he pasado
no creer la palabra de nadie
es lo que puedes hacer

No hay ningún Jesús
que vaya a caer del cielo
ahora que lo he descubierto
sé que podría llorar.

Yo, lo descubrí
Yo, lo descubrí

Estar sentado ahí
con la pija en la mano
no te lleva a ninguna parte
no te hace un hombre
He oido algo
sobre mi mamá y mi papá
no me querían
así que hicieron de mi una estrella

La vieja Hare Krishna
no es nadie a tu lado
solo te tiene loco
sin nada que hacer
te tiene ocupado
con el pastel en el cielo
no hay ningún gurú
que pueda ver a través de tus ojos.

Yo, lo descubrí
Yo, lo descubrí
Conocí bien a los junkies
pasé por todo eso
vi religiónes
desde Jesús hasta Pablo
no dejes que te engañen
con droga y cocaína
nadie puede hacerte daño
siente tu propio dolor.

Yo, lo descubrí
Yo, lo descubrí
Yo, lo descubrí

Ambiguedad

Camino
Yoana dejo caer la mano de Lautaro, por debajo de la mesa. Ella se levanto para ir al baño, innecesariamente se tiene que mirar al espejo, siente irse, quiere sentirse presente. Le pregunto a Gabriel el camino para ir al baño, Gabriel respondió con otra pregunta: ¿El camino?. "Si" respondió ella. Gabriel se voltio abruptamente hacia el otro lado, dejo de mirar a Yoana. Parece un hombre que se quiere reír solo. Yoana se levanto, le pregunto a un viejo que miraba desde la puerta (que daba a algún lado), con un cigarro que le cuelga en la boca. "Entra por aquella puerta y a tu derecha esta el baño". Yoana se sintió viva al mirarse al espejo. Nuevamente dejo caer la mano de Lautaro. Es un sentimiento ¿Porqué no vivirlo? Por la ventana de la pared de atrás, vio una aparente luna que rompe en el celeste del cielo.

Paladar
Lo sintió en el vacío absoluto, su mano chocar con la impuro del aire. Escucho, lo escucho, el cielo caerse, la luna y cada estrella en lo delgado de sus parpados. Los sentimientos te empujan a hacerlo, un echo "aislado", ambiguo. Pensó Lautaro, un auto engaño. No lo cree pero lo siente. Cada pensamiento son como descargas de bombas atómicas, deformando todo en cada segundo. Siente no estar en el mundo en este segundo, realmente ya no esta acá. Lo mira a Gabriel, tiene un cigarro en la oreja, pide otra botella. un hombre con un solo brazo trae la botella vieja a la mesa. Parece que nunca tuvo ese brazo que le falta. Gabriel agarra la botella con sus dedos fríos y le pregunta a Lautaro: ¿Otra copa?. Lautaro responde: Otra copa, por favor. El cielo, la luna y las estrellas se hundieron en su paladar no en sus sentimientos. Vio desde su silla, através de la ventana, el cielo devorando la luna.


Desconocidos
Revolver. Dijo él.
Revolver. Dijo ella.
Ámame. Dijo ella.
Ámame. Dijo él.
Recordemos. Dijo él.
Recordemos. Dijo ella.
Volaremos. Dijo ella.
Volaremos. Dijo él.
Vieron cada uno de sus sentimientos, pero no la enfermedad.
A la tarde, las palomas que posaban en aquella casa, volaron hacia el Norte.

Un disparo en el espejismo del techo

Otra vez, Joaquín, perdió su mirada en el río, que atraviesa el denso y frívolo bosque, através de la ventana de su habitación. Quizás nunca averigüe porque llega a ese transe, mutuo, con el río y su recorrido con el bosque. Arriba de la mesa, el cenicero se ahoga en miles de cigarros y mariposas apagadas. Se la pasaba horas leyendo decenas de cartas, (y otras decenas que ya había leído anteriormente) de su amigo German. Joaquín le mandaba diariamente, aunque German no se dedicaba diariamente a mandarles dichas cartas. Es un cuarto oscuro, siempre mantenía las ventanas cerradas, la luz del día era suficiente para ver cada palabra en las hojas. Se mantenía erguido en la silla, con la lapicera roja entre los dedos de la mano derecha. Se encorvo para seguir escribiendo. A veces las cartas eran larguísimas, otras era tan cortas que empezaba a dibujar en el sobrante del papel blanco. Ya casi terminaba, es una carta bastante amplia, que sintió el peso de cada palabra en sus manos, era común, pero igual se sorprendía.
"PD: Ya sabes, cuando termines de leerla, puede quemarla en la chimenea y usarla para el fuego, conozco vivir así y con tales condiciones temporales"
Siempre al terminar una carta dejaba ese mensaje, un recordatorio, no mas. Firmo la carta y la introdujo en un sobre, luego cuidadosamente se la guardo en su cabeza. Se levanto, quiso salir hacia afuera.
-Se te puede arruinar en la cabeza- exclamo un viejo que yacía en unas de las esquina próximo a la puerta.
-¿Quien mierda sos?- dijo Joaquín, nervioso
-Aunque no lo creas, soy tu conciencia.
-¿Es una especie de alucinación?
-Nada de eso, solo soy una común y corriente conciencia de un chico que se encierra a su cuarto y envía diariamente cartas a su amigo-
-Claro...¿Y que tiene que me guarde la carta en la cabeza?
-Te lo digo yo que soy tu conciencia. Quien sabrá que se esconde ahí-
-Viniendo de vos, nada bueno
-¿Quien dice que es malo?
Sintió que estaba soñando, pero era muy real. No había nada surreal, y las acciones son correctas en el espacio-tiempo. No era sus sueños recurrentes, lo descarto por completo, se quedo perplejo.
-Dejas esas estupideces, le estas escribiendo un brote psicótico a tu amigo, por eso es malo tener bolsillos en la cabeza. Todo se traspasa- dijo el viejo, riéndose enmesuradamente en la oscuridad de la esquina.
-Es una persona considerada, no le importará, la quemara y por medio del denso humo percibirá cada sensación en este instante- exclamo el muchacho.
El viejo se hamaca en la silla, produciendo el chillido de la madera vieja, Joaquín quedo inmerso en aquel sonido, no escucharía otra vez esos disparos hacia el espejismo del techo.
-¿A quien amo?- pregunto Joaquín. El viejo echo a reír
-No me vengas con juegos, nos conocemos bien, no me hagas sonrojar- respondió el viejo. Joaquín también echo a reír, pero por gentileza, nada mas. Todavía esta nervioso.
-¿Porque tenes ese aspecto?- pregunto Joaquín
-Yo soy vos, vos soy yo. Me creaste así, me crees así y me ves así
-¿No te puedo cambiar de imagen?
-Ya soy muy viejo para cambiar, y además no funciona así.
Joaquín saco la carta de su cabeza y la hundió en el bolsillo del pantalón.
-¿Porque haces eso?- grito Joaquín
-No le mandes estupideces a tu amigo- dijo el viejo
"¿Hablar con mi conciencia es una estupidez?" pensó Joaquín. Es raro, la conciencia dificilmente deja pasar tales pensamiento, uno fue esta.
-Tienes que abrir la ventana, un poco de aire fresco te vendría bien. ¿No ves? ya estas delirando- murmuro el viejo.
Seguía produciendo ese chillido sonido, entre la penumbra de la habitación. Joaquín se lo quedo mirando, parece sostener algo entre las manos, la sombra de su cuerpo se lo impedía ver. De vez en cuando, el viejo, soltaba una risa estrepitosa. Joaquín busco la perilla de la puerta, salio al pasillo. Al cerrar la puerta vio de nuevo la figura del viejo entre la oscuridad y el humo de la habitación. Cerro la puerta, saco la carta del pantalón y la guardo de nuevo en la cabeza, através de la nuca. Miro hacia el espejismo del cielo cortado por los balcones sucios que se elevaban ante sus ojos y pensó: "Nunca voy a poder sacar ese viejo de la habitación".

Café

La botella callo, hizo una pequeño sonido como las campanas sonando a las 6 de la tarde, rodó hacia el agujero que se sitúa en el medio del baño. El delgado humo del cigarro subía hacia el foquito, el hombre se quedo mirando al espejo. Apago el cigarro con su pie, en el suelo, agarro la botella y lo envolvió con la toalla, la dejo en el suelo y lo piso, la botella no hizo ruido. Abrió la toalla, agarro el pedazo mas grande, se miro al espejo y murmuro "No le digan a nadie que estamos asi", el mármol viejo se hundía en un color púrpura, se disolvía en palidez. Cada noche se encuentra con si mismo, cada noche se volvía un hombre nuevo. La familia yacía en el comedor, jugando a las cartas y tomando café.

The Dead Machine

Igual que un siniestro. siempre estuvo y está. Culminan en efímeros dejavus. Desde el primer instante del razonamiento. (Golpean, entre sueños, la cama donde yace durmiendo el bebe). Observo el sin fin del universo y decidió quedarse acá. No se esconde en la oscuridad, tampoco en el abismo de la imaginación, sino que camina por las calles como cualquier persona. Camina entre nuestras sombras.
A veces aman, sufren, odian, matan, violan, destruyen, cosechan, rezan, se emborrachan, se drogan. A veces están contentos, otras veces tristes. Tienen las mismas enfermedades y miedos. Controlan por medio de los sentimientos, aquellos sentimientos que nos perturban. Son maquinas entupidas. Escuchan las gotas caer al paredón. Cada uno están conectados por el cuello, el mundo les cuelga del cuello. Son aquellas siluetas oscuras doblando en las esquinas. En realidad son espejos que refleja a cada una de las personas del mundo, pero los rayos del sol los ciega impidiendo ver mas adentro en ellos. Se mueren en esa oscuridad.

Aquellas
maquinas
crean
espejos
para
callar
los
triviales
sonidos
de
su
adentro.

¿Quien diria...?

Reunidos en familia, amigos, humanoides, al frente de la Tv, viendo como el primer hombre pisa la superficie lunar.
¿Quien diria que un psicologo argentino en aquellos años diria que ese dia fuese el "Dia del Amigo"?. Los amigos estan todos los dias, tumbados en la cama, hundiendose en aquel agujero, pasandote el vino en las oscuras veredas.
¿Quien diria cuando se estrellaria el proximo edificio contra el suelo?
¿Quien diria cual es el sonido de los relampagos si todos estan durmiendo?
¿Quien diria cual es la mujer perfecta para uno?
¿Que le dirias a un amigo que sostiene un revolver en tu boca? dirias vocales, solo eso dirias.
¿Quien creria que sos un lobo solitario?
¿Quien diria estas estupidas preguntas? A ver, dejenme pensar...seguro los mismos que esperan el vino al lado tuyo, en las oscuras veredas.

Belleza*

Abrí la canilla para ahogar las cenizas en la tubería,

quedo limpio, pero igual seguía tirando cenizas al mármol blanco.

Me mire al espejo, como es "Dios" ¿no?, solo me miro cuando voy al baño.

Luego bajo la mirada y enfoco en las manos.

¿Donde estarán cuando duermo?

Veía el sol alejarse, dejaba un manto gris en su regreso, "Ahí se va el Rey Sol".

El destello me cegó por unos segundos. Abrí los ojos,

también la canilla para hundir las cenizas en la tubería,

veo como reluce el mármol.

Bajo de nuevo la mirada, miro mis manos y echo a reír,

apague el cigarrillo en el brillante mármol blanco.

*Post dedicado a Lucky, funciona en muchos niveles

Zapatos rotos

-Si me corto la yugular, ¿seguirías la vida con normalidad?- sobresaltada, por alguna razón que no conocí, dijo Paula a través del teléfono
-¿Por que decís eso?, no vas a hacer nada.
-¿Te acuerdas de mi puta adicción a las pastillas?
-Si, pero eso fue hace mucho tiempo, creí que habías dejado esa mierda.
-Es que las deje, pero hoy vino el medico, para inspección, "tarea de rutina" me dijo, me lo medico nuevamente, por el accidente del otro día. Dice que estoy "de la mente"
-No tiene relación con nada. hace años que saliste del hospital psiquiátrico, no veo para que tenes que tomarlas.
-Yo tampoco pero, un drogadicto siempre esta en rehabilitación y hay casos que siempre falla la rehabilitación.
-Por favor! no me venga con discursos yonqui, no lo uses como excusa.
Apoyo el teléfono contra la mesa, se escuchan los leves pasos de Paula por algún lugar de la casa.
-¿Adonde mierda te fuiste?...Paula!
-Acá estoy, fui un segundo al baño
-Para que?
-No importa, estoy acá Joel.
-...me llamo Fabio...Fabio
-Me siento bien en el corazón del desierto, los cactus con bajos, los puedo ver de reojo y las espinas son de color sangre...
-¿Que mierda decís?...tomaste esas putas pastillas
-Eso creen...estoy bien...como después de un electroshock en el cráneo, mas bien...liviana.
-Estas delirando, ¿no queres que valla para allá un rato?
-Tenemos metabolismos diferente, siempre sentí estar parada en un circulo y camino en su contorno, no logro salir de ahí.
-¿Eso que quiere decir?
-No lo se, pensé que te gusta Kafka
-Si...¿Y?
-"Como a un perro"
Paula tiro el teléfono, seguí escuchando el ambiente de esa casa, empieza a gritar desaforadamente "La dignidad se escapo por un helicóptero"
Literalmente se escuchaba la desesperación y tristeza de cada palabra que provenía a través del teléfono. Me sentí raro, no lo dude y salí hacia la casa de Paula, Era un trayecto largo, unos 40 minutos aproximadamente, muchas pesadillas duran menos de 40 minutos. Tome la autopista, las luces de los semáforos eran raros, insanos. No había mucho transito, me facilito el viaje. No me pude quitar de la cabeza esa frase que soltó Paula: "Como a un perro", me resulto conocida y perturbadora. Realmente estaba nervioso y asustado.
En el horizonte se pueden ver las nubes negras, una gran masa de aire húmedo, esperando el momento justo para empezar a devenir en la dulce Paula. No le gustaba los días de lluvia, siente que desaparece del mundo. "Me gusta juntar mariposas en días soleados, ponerla todas en una recipiente y saltarlas al atardecer, cuando el sol baja y la luna transforma la noche sin mucho ruido. Lo veo en la noche, las mariposas como estrellas, los difuntos rayos del sol refleja en el polem que liberan las mariposas al volar, como un aurora boreal". Aquello lo permanecía en el mundo, era libre en ese instante.
Tenia que esperar el semáforo se pusiera en verde, di la vuela y en media cuadra estaba la casa de Paula. Un foco iluminaba el frente de la casa, ella se hamaca en una silla, al lado de la puerta. Es una imagen hermosa pero sus ojos describía una auto-destrucción. Parece un fantasma sin saber donde ir ni tampoco donde quedarse. Me vio bajar del auto, se paro abruptamente y corrió a mis brazos, me beso directamente en la mejilla. Ella sabia que no tenia que esperar nada de mi, me conoce bastante. Me abrazo fuerte por unos minutos.
-Te quiero- susurro en mi oído izquierdo.
-¿Sabias que venia?
-Te esperaba...
-Estas temblando, ¿tenes frío?
-No, no, son las pastillas, mis músculos reaccionan y tiemblan.
-¿Por que tomaste eso?, si venias bien con la rehabilitación
-No te voy a mentir, es como el agua, sin ellas moriría. Vamos adentro, tarde o temprano sales los chacales a buscar carne en descomposición.
Siempre mira a los ojos al hablar. Encendió la luz de comedor, la vi., no la pude dejar de ver. Su cara caía a pedazos, su cuerpo, ojos, conciencia y alma. Seguí mirándola, no dije nada.
-¿Queres algo para tomar?
-¿Que tenes?
-Cervera, vino tinto y blanco, whisky de melón...
-Espera, no podes tomar alcohol, estas empastillada.
-Ya paso el efecto...
-recién estabas temblando y te caías a pedazos!!
-¿Quien es la puta yonqui? estuve 10 años tomando pastillas y se cuando el efecto desvanece.
-¿Que tiene que ver? es algo lógico.
Ya no uso la lógica, a estas circunstancias, la logia es un sueño mas que una realidad. Tampoco lo justifica
-Bueno, hace lo que quieras, ya sabes lo que pienso.
-OK-descorcho el tinto y sirvió dos copas bien llenas, dejo la botella al lado de la silla, me paso una copa.
-¿Para que vino el doctor?
-Chequeo de rutina
-Pero si no vino desde el año pasado, la ultima vez te vio estable
-El Dr. Del Valle vino para...ya sabes como es la ignorancia de los doctores, te miran la cara y te recetan cualquier estupidez.
-¿No le dijiste que las habías dejado?
-¿Te tengo que repetir las cosas dos veces?
Sostenía un cigarro gastado en los dedos, lo fuma lentamente.
-Me acuerdo de una en el hospital, dos locas empezaron a discutir una le dijo a la otra: "Nadie pretende que mueras, porque ya estas muerta, nadie lloraría por vos, ni el perro que fue aplastado por una ambulancia hoy a la mañana" a la noche se tomo todas las pastillas del pabellón, se corto las brazos y se ahorco.
-Que linda historia
-Tiene su lado comico...
-¿Por?
-Nadie lloro por ella, ¿quieres otra copa?
-Bueno
Sirvió nuevamente las dos copas hasta el tope, dejo la botella semi vacía en el piso, tambaleo, pero no callo.
-¿Quieres bailar?
-Porque no
Se levanto, corrió en puntitas de pie, voltio en disco y sonó una hermosa balada, una de las viejas. Miro hacia donde estaba sentado, levanto los brazos, esta contenta. Me miro con aprecio y sonrío. Nunca me pude sacar de la cabeza esa sonrisa. Me levante, apoye mi piel sobre su piel. "Nunca olvidare el momento aquel, no es tan malo caminar bajo la lluvia". Nos pusimos a bailar.
-Ayer me compre unos zapatos para bailar y hoy se me rompieron.
-Anda a cambiarlos, si queres te acompaño
-Realmente te esperaba...
La luna caía como todas las noches, iluminaba vagamente a los chacales que rodeaban la casa en busca de algún pedazo de carne en descomposición.

Absurda cuidad

Son aquellas calles frías, en esas veredas sucias. Las casas se levantan a lo infinito del cielo. Las nubes se posan en los ventanales de los edificios. A veces cae algún rayo de sol, pero de vez en cuando. Cuando una persona yace degollada en la esquina de Lima y Solís, aho es cuando verdaderamente sale el sol. Pero siempre los pájaros lloran, humedeciendo los diarios viejos del suelo. Las personas no tiene rostros, emergen desde la oscuridad de las esquinas. Destierran las cruces clavadas debajo de las autopistas, en los días de constantes lluvia. Las gotas caen con tan fuerza, que deja en el aire aquel sonido de autos mutilados en el pavimento. Cada una de aquellas personas poseen un cable de color azul marino, que les cuelga del estomago. Tiene ampollas y suciedad. Están indiferentemente conectados, sin darse cuanta, se ahorcan con ese cable, todos los días. En cada momento. Nadie se ve, tampoco miran a los demás. Los borrachos de las plazas tratan de contarlo, con botellas rotas, con sus dientes irregulares. Se huele ese liquido, tan desesperarlo para mencionarlo. Las mariposas toman la amarga sustancia. Mueren al día siguiente por falta de luz. Por las noches, en las terrazas, donde ni una sombra se refleja, los bebes rompen en llanto.
Lloran por cada relámpago mudo
Lloran por cada gota de lluvia al chocar en la frente de cada niño en la vereda
Lloran por cada murmullo de los gatos al caer de los techos
Lloran por cada dispara hacia el espejismo del cielo
Lloran por cada "Por favor, decime algo"

Palidez

No esperes a la luna
trae su sangre detrás de su cara
cae el silencia y todo sus vicios
corren sombras en cada esquina
fríos, bajo el sol de la luna

Veras tu rostro reflejado en el pálido suelo
también el humo, que sopla la corriente de viento
tus dedos están cansados, tiesos, esperando caerse

No esperes a la luna
trae las almas de cada gaviota en el cielo
goteando cada lagrima mojándote el pelo
dibuja el contorno de tu silueta en el frío suelo
esperando a posarse en unas de tus orejas

Lo único que puedes ver son tus dedos
al prender el cigarrillo, cuando quieras ahogarte en alcohol
cuando estés lista la luna murmurará, con la corriente de los ríos
a quien mirar, a quien esperar. Tu sueño no tiene color

No esperes a la luna
sientes que estas lucida, pero los cadáveres te lo recriminan
estas callada entre las opacas luces de los faroles
la luces se mezclan en impacientes vacíos
perdida en el desierto de las cuidades carente de pavimento

Momeria

Me desperté al lado de Gabriel, esta boca arriba y permanece con los ojos abiertos, con la mano extendida afuera del colchón.
-¿Hace cuanto que estas así?- le pregunte
-Quiero ver como la luz del sol toca mis dedos
Percibí una sensación de confusión:
-¿Soñaste algo?
-Lo mismo de siempre
-Creo que tenes que ir urgente a un psicólogo, no es normal soñar todas las noche con violar a una mujer.
-Mira que la mujer va mutando en distintas mujeres.
-El fin es igual!
-No creo que sea algo anormal, tiene muchos significados, no me voy a levantar a la mañana y violar a una mina.
-Por eso, si tiene muchos significados le podrías preguntar a un psicólogo
-¿Para que? conozco cada uno de los significados, pase varias noches pensando en aquellos sueños. El recordarlos es una tortura.
-Podría esperar ver como la luz del sol toca tus dedos, pero tengo cosas que hacer. ¿Tenes un cigarro?
-Si, ahí- señalo la mesa que se posaba en la otra esquina de la habitación. Revolví la basura de la misma mesa y saque un cigarro, lo puse en la boca y lo prendí. El humo fino del cigarro me hizo recordar nuevamente:
-Eu, ya sabes que el sol no llega hasta tus dedos.
-Si, me acordé.
Flexiono el brazo que permanecía extendido, de sus dedos le cuelga un cigarro, el sol cae repentinamente en su cara, ilumina el cigarro, nuevamente, como la mañana anterior.

Espinas

Camina como hace todos los días

pero hoy tiene un toque "especial"

palma sus dedos en la calida arena

se retuerce y queda mirando el cielo

espera el espejismo del ocaso

una ola de pensamiento lo hunde en su mente

le observo los tibillos doblarse en la arena

se queda mirándome, se detiene y camina a mi lado

es invisible, nadie lo ve, pero esta ahí

saca su encendedor, no logra obtener una llama

se refleja en sus ojos,

murmura "esperanza"

I feel like a bug...

Iba hacia la estatua de la plaza, ya llevaba una hora esperando. Los dedos los tenia congelados, colorados. El sol caia a los ojos como una avalancha en una pequeña montaña azulada. Veia a los niños jugar, como antes yo lo hacia. Sin ninguna preocupacion encima. Todo era muy confuso, extraño, raro, retorcido, deforme. Claro que en un buen sentido. Me sente en un asiento de cemento, tenia un cigarro en la mano. Cigarros y caramelos.
Las palomas volaban en conjunto, por toda la plaza. Parecen no hacer nada, pero aveces, son sinietras. Una se poso en mi hombro, me picoteo fuertemente la consiencia. Mejor dicho la realidad. Parecia ser una paloma vieja, murmuraba en cada picotaso. "Rompase la cabeza con un fierro, plante tulipanes bajo la lluvia pero nunca se enamore" ¿Como una paloma puede decir tal cosa? entonces ¿En que creeremos para vivir? Sinti furia, ese es el unico sentimiento que pude validar. Le di un manotazo. Era un ave rapida e inteligente. Tenia un horrible color negro griseaso. Volo de nuevo y volvio fugazmente a mi. Picoteo, pero esta vez fue la cara, cuando reaccione, tenia el rostro destrozado. Le golpee una de las dos alas, callo, no supe que hacer, pero igual lo hice. La paloma movia sus alas palidamente, todabia sufria, me vengue...¿Porque me vengue? A unos metros aquella mujer, que veia su cara tan opoca como la luz de la luna, miraba aterrorizada. ¿Que esperaba? ¿Lo esperaba? ¿O era mejor que decir algo mas? Mire la sangre que salia de mi piez derecho, callendo a una rejilla. Goteaba tan fuerte, que podian escucharlas todas las personas. Levanta la cabeza, la veo a ella, la vi, desaparecio entre la ausencia de las personas. Me di vuelta, todabia tenia el cigarro prendido, lo termine de fumar y lo tire a la vereda. A nadie le importaba.

Cara a Cara

-Le voy a hacer una pequeñas preguntas Dr. Mind
-¿Porque no?

-¿Crees en el simbolismo de las manos?
-Las manos es el "uno" del "todo" en el cuerpo humano, mas que la cara. LAs manos anticipa cada sensación o pensamiento, es la luz en un oscuro abismo. Descifra a cada persona, desde el yonqui hasta el psicólogo.

-¿Que piensas sobre los psicólogos?
-Un hombre que cobra miles de pesos para dar consentimiento, consejos. El cerebro humano no tiene libertad, no es solucionable.

-¿Queres decir que la vida es un tormento?
-no, vivimos para borrar ese tormento, filosofía kafkiana, estamos "encerrados" en un circulo, no todos los círculos son iguales, con el transcurso del tiempo, cada circulo presenta deformaciones, transformaciones. La carencia de prudencia no puede desatar aquellos nudos.

-¿Ese circulo no tiene fin?
-Claro que no, no hay fin en la existencia

-¿Y la muerte?
-Mero invento para llamar algo fin

-¿Porque decís que no existe?
en nuestra vida no sentimos la sensación de "muerte", y al morir dejamos de sentir, no sentimos la muerte misma.

-¿Y que pasa con ese "circulo"?
-Sigue ahí, todo estuvo ahí y permanece ahí

-¿Seria un "alma"?
-Para nada, invento platónico, nos reduce después de "morir" surgir en otro plano, un plano perfecto, inmortal. He visto tanta cosas que no me sorprendería si existiera. Nada es verdad.

-¿Y la felicidad?
-En estas circunstancias, todo felicidad tiene un medio, el amor, la droga, la riqueza o el honor, la religión o cualquier otra cosas física o psicológica. Esta mas allá de todo, puedo decir que esta en el medio de dos personas, es esos centímetros, donde se esconde. Lo dudo que lo encuentre. La "felicidad" es relativa, como cualquier todo sentimiento o pensamiento. Todo esta en permanente devenir.

-¿Es Uds. adicto?
-Naturalmente no
-¿Desnaturalmente?
-Al tabaco, una enfermedad psicológica y físico. En muchos años lo considere como otra extremidad mas de la mano.

-¿Consume algo mas?
-Alcohol, mayormente vino tinto y cerveza. Y fumo marihuana.
-¿Tiene algo para decir sobre la marihuana?
-Un sensibilizador, que puede ser cruel o extremadamente placentero. Lo uso para un contexto mas reflexivo y critica. Me aburre hablar de política. ¿Le puedo hacer una pregunta?
-¿Como no?
-¿Porque tiene la cara borrosa?
-Se aburrieron de mirarme.
-¿Es feliz asi?
-Relativamente si
-Claro- constaste mirando su aparentes ojos marrones.
Una luz enfermiza recorre el cráneo de Dr. Mind
El hombre trata de decir algo, pero calla. Intento seguir la charla.
-¿Cree que vivimos en un mar de contradicciones?
-¿Porque lo dice?
-Ya veras...
La cinta empieza a quemarse, las personas en el cuarto miran indescifrablemente, tienen la cara borrosa. Nadie se mira. El cuarto es pequeño, huele a cianuro y flores de hospitales

Solo estoy durmiendo

Durante toda la noche, en aquel bar, todos reían. Levantando su copa llena, cantando una especie de himno. Cada palabra chorreaba saliva y alcohol. Los ceniceros estaban llenos de cigarrillos y sangre. Las mesas estaban todas en posiciones diferentes, cada una tenia una vela de color blanca, cinco sillas. Los baños eran estridentes, llenos de potenciales asesinos y violadores. Dictadores o verdugos. En lo mas oscuro de la habitación una puñado de hombre y mujeres lloran, bebiendo con rapidez, estaban nerviosas, diría, en un ataque de ansiedad. Tiraban sus cigarrillos por la mitad al piso terciopelado, con furia, los ceniceros nunca se lavaban. A nadie le importaba, todos estaba ahí. El mundo seguía ahí afuera, pero por el momento no esta colgando en sus cuellos. En el centro, titilaba una intensa luz, acompañada con la música, pero el constante titileo era insoportable para seguirla mirando, se difusa con la música y la esperanzas. Las botellas eran de todo tipo y color, iluminaban toda la sala, en un congruente sonido, parecido al cemento crujiendo en los pulmones. Reflejando los rostros puros y desgastados.
"¿Quien dice dice que es un sueño roto?-Hace días que no sueño"
Repetía constantemente en un ritmo suave, gracioso e imposible, imposible durante varios meses.
Un hombre cae, tenia los ojos pálidos, su rostro se caía a pedazos. A pesar de esto las otras personas siguen cantando. Empieza a vomitar en el piso, lleva sus dedos a la garganta, vomita un rato mas. Se levanta, agarra un cigarro de la mese y lo prende. Una mano misteriosa le alcanza un vaso de cerveza, de la mas rubia. La bebe, sigue cantado, nadie vio nada, tampoco sus almas. Afuera llueve, hace días que llueve de una manera siniestra. Algunos lo soportan, como un baño indeseable. Húmedo y lleno de cucarachas. Afuera, delante de la puerta, se escucha un sórdido "crash", millones de cristales quebrándose en la misma puerta del bar. Los cantos bajan...todo queda en un insoportable silencio. Las luces siguen iluminando los cráneos de las personas, y sus vasos vacíos. Ya no llueve, todo es calma. Seguridad. Estas personas se quedan pensando, estaban conectados telepaticamente y por una cuerda en sus cuellos. Se miran de reojo, planean algo. Se impacientaron, empezaron a gritar, en su cabeza era todo caos. Hace semanas que no duermen, sus celebro se cansan, alucinan, divagan, son torturadas en la oscuridad. Parecen haber escuchado un millón de cristales quebrándose en la estrecha puerta.

Ten cuidado con tus sueños: son la sirena de las almas. Ella canta. Nos llama. La seguimos y jamás retornamos