sábado, 30 de octubre de 2010

¿ bebe ? - Charles Bukowski

deshecho, anclado he sacado de nuevo
la vieja libreta amarilla
escribo desde la cama
como hice el año
pasado.

Iré al médico
El lunes.

<< sí, doctor, las piernas flojas, vértigo,
dolor de cabeza y dolor de espalda>>

¿bebe?, me preguntará
¿hace los ejercicios,
toma las vitaminas?

Creo que simplemente estoy enfermo
De la vida, siempre los mismos
Factores fluctuantes
Rancios.

Incluso en el hipódromo
Veo correr a los caballos
Y me parece
Que no tiene sentido.

Me voy enseguida después de apostar
A las carreras que quedan.

¿se marcha?, me pregunta el
empleado.

Si, está aburrido,
Le contesto.

<< pues si cree que es aburrido,
lo de ahí fuera>>,me dice,
<>

así que aquí estoy
apoyado de nuevo en
las almohadas

nada más que un viejo
nada más que un viejo escritor
con una libreta
amarilla.

Algo se
Acerca por el
Suelo
Hacia
Mí.

¡ah!, no es más que
mi gato

Hermosamente Mutilada



La luz se enciende y las cucarachas corren a su oscuridad.

Te estube buscando, pero solo encontre tus partes separadas por todos lados. Recuerdo encontrar tus ojos dibujados en mi espalda, pintarrajeados con el delineador de invierno. Los vi por primera vez entre las sabanas en un amanecer hipnotico y fue desde ese entonces que no los puedo borrar de mi espalda. Tus manos se elevan al sol, una noche azulada sobre mis lagrimas, sosteniendo cada gotita salada rodando en mi mejilla, el viento habia corrido tus mechones pegandose en tus labios. Tus labios los vi desvanecer en la oscuridad, semi abiertos, rojizos, tal como una frutilla viendome desde sus ramas, esperando al que los mordiera. Tus uñas en ocaciones me parecieron graciosas, dolorosas, apacibles, tiernas encrustandose en mi carne, ese ruido se producia luego, tal ruido de la carne despegandose del hueso. En una oportunidad vi tus pies en la sombra de mi entrepiernas, jugando con los castillos de arena, que no para de murmurar "llora nena, llora", y esas lagrimas volaban como burbujitas dentro del viento matinal, azulado como las montañas de sal que se inundan en el mar. Dormia sobre tu cintura durante miles de años, no deberia despertar, pero en toda pesadilla los ojos se abren en la penumbra, al encender la luz estabas despeinada con pedazos de mechones en tus labios semi abiertos al rojo blanco del ocaso, tus brazos sobre la almohada sosteniendo la oscuridad de mis ojos, y ahi estabas, hermosamente mutilada.

lunes, 18 de octubre de 2010

Cigarro



Estas borracho, eres culpable
lo dijo Bukowski y lo dice tu
padre.
Llame a Traveler, hablamos de
la literatura, de lo bonito que son
los gatos. Necesitaba un cigarro,
realmente lo necesitaba.
Le dije que me tenia que levantar
temprano, "nos solemos luego",
necesitba un cigarro, sali a la calle
les juro, frente a mi puerta yacia uno
casi perfecto, sonrei, lo prendi
en el patio al entrar de nuevo.
Quise escribir algo, y esto es lo
salio,
Mire mis pies como se hundian, recorde,
"los pies lo pueden todo", rei con ironia
¿han hablado de revolucion? bueno, ya lo sabes
nosotros tratamos de cambiarlo, el cigarro
sigue su curso a la extincion, me parecio
un buen motivo para escribir.

jueves, 14 de octubre de 2010

Ecos

Aparece casi sin sonidos
estalla en cristales
las voces de los hombres
se ausentan
¿donde estan?
parecen lejos, se distorcionan
dia luna, toso un poco
aparecen sobre el eco
de las bombas.

WTF?

He escuchado, mientras volvia por la plaza España, habian algunas chicas haciando acrobacias, se veian bien, una banda detras tocaba al raz de los cuerpos de las chicas, parecia una orgia roamana. Las mascaras de neon no estaban ahi, luego las vi, pero eso no es motivo de explicacion. Una señora sostenia a un bebe sobre sus brazos, su cara era de relajacion total, ella le hablo al joven que estaba al lado.
-Decime Palomo ¿te resulto dificil irte de la casa de tu padre para venir a vivir conmigo?
Ella toma pequeños y delicados sorbos de wisky, el joven fuma un cigarro, le responde, escupiendo el monoxido de carbono.
-No mamina...para nada mamita...

Hace unos minutos trate dejar de escribir...

pero escribi este poema.

yo soy la voz, llorar
siento que pienso en vos
tal vez todo sea uno mismo.
sos como recordar, para abrazar
mis miedos. No recordar.
Quizas deje de sonreir, pero
me duele.
Me estoy quejandome de vos
recuerdo dejar pensar en vos
y mas de noche.
Hace unos minutos intente dejar
de escribir y me pregunto
¿por que no encontre mariposas?

a veces vivir es raro

pero igual ese espacio de
llanto y
amor
es irresistible
¿que voy a hacer?

Cada dia

cada dia dejo de pensar
en mis miedos.

Hoy camine cuadras intentando
dormir
pero escribi este poema
¿que voy a hacer?

Hace como unas palabras
deje de escribir,

sigue presente la ultima vez
que me besaste

solo para que durmiera.

Me asusta esta noche nubloso
sobre tus sueños
para abrazar mis miedos.

¿es sano este sentimiento?

aspiro demasiado esa "obsesion"

¿donde puedo animarme?
desde aca te ves bien

igual me gusta verte lejos

hace unos minutos intente dejar
de escribir,
pero escribi este poema.

sábado, 9 de octubre de 2010

¿Escritor?

Esta es la ultima hoja de la carpeta, de repente en la siguiente hoja yacen calculos matematicos, debe de aver una explicacion, pero que mas da...
mi cerebro debe hacerlo, tal como una dosis, necesito escribir sobre algo...el dia que el cielo empezo a quemarse...el dia del juicio final, los cuatro jinetes nos arrastran hacia el fuego del cielo, los dedos se desgarran por la presion contra el pavimento para de algun modo escapar de sus garras, al mismo tiempo los monos de los zoologicos se subleban contra los "seres humanos", le despegan la piel del cuerpo con sus uñas...¿debe de haber un salvador?, el mesias del siglo XXI, a ver...pienso a un heroe...no hay heroe, no hay dios...pienso, me paro sobre la calle, las personas me miran, me doy vuelta, te miro, mate a dios, todos nosotros con sus miradas. Debajo de los ojos, en esas bolsas negras se retuerse ese dios...esperen...no tengo mas cigarrillos...mierda...volvi a fumar demasiado hoy, la espera de algo bueno, la columna vertebral que se parte como una ramita seca, miro mi cara, ya sabes como alejarte.
Bueno...el dia del juicio final, los monos revolucionarios, sin heroe...entonces creemos a un heroe...un dia un hombre saliendo del baño, un mosquito que venia por la central nuclear de Chernobyl, le pico en el labio, la radiacion en su saliva de tal maravilla que el hombre-mosquito pasea por la cuidad inundada de fuego chupando los fluidos corporales de las personas...ya no pasa algo asi...¿personas?...mierda...la historia...le chupa la sangre a las personas sin piel que corren aterradas de los monos revolucionarios...mmm...no funcionaria, nadie quiere en estos tiempos quiere que los heroes imaginarios se amigen con monos revolucionarios...un lider (escupi carcajadas) la politica hunde a las personas en palabras sin movimientos...mi hermano llega, me dice:
-mañana viene el dueño de casa para cobrar-.
-¿va a entrar?- le pregunte, exclamo murmurando:
-no puede entrar, ni ahi-
-que entre hasta el comedor, es lo mas "comun" de la casa...-
casi sotando una carcajada dice mi hermano:
-si entra aca le puede dañar su moralidad.-
Me pidio un cigarro, no tenia, se enojo un poco, el gato le ataca el brazo que se eleva por el aire.
Parece que no estamos en el planeta del sonido, sino en un devenir en las imagenes, el reloj sigue caminado y yo todabia no termino mi historia como una dosis para mi cerebro...el dia que el cielo se incendia, el dia del juicio final, los monos revolucionarios que despedazan a los hombres con sus garras, los hombres-mosquitos chupandole la sangre a los hombre sin piel, otra vez las paginas se mezclan, otra vez una historia sin final, los pulmones adoloridos...mierda...mierda...yo sabia. Veo la manzana por la mitad pudriendose en el canasto, ¿adonde fue a parar mi viejo sueño? es lo que siempre piensa un escritor...eso es...es el estupido camino que te lleva a todo....suerte que esta es la ultima hoja de la carpeta donde escribo...luego emergen calculos matematicos, debe de haber una explicacion...suerte que estas son las ultimas palabras en la ultima hoja de la carpeta,

martes, 5 de octubre de 2010

El escritor duerme



Se levanta de la cama, empieza a ceguezarse por las cosas que le rodean, de su garganta salieron estas palabras y vino barato.
"!Mister, estan en todos lados!, parece polen lunar brillante articulada para dañar el corazon".
-expliquese señor, ¿es un mal sueño? ¿acaso se olvido de llorar mientra descansa?-.
Mister yacia como un espectro sobre la ventana, sigue hablando:
-¿Le molesta el polvo lunar?-.
El hombre sobre la cama es totalmente cegado por la luz que estalla desde los ojos de Mister, exclama:
"¿Como que usted nunca duerme? ¿y esta sobre todos nosotros? se habrà dado cuenta de las tragedias que ocurre en la superficie. Parece estar en todos lados, es como si uno lo aspirarà cada vez que respira."
Mister se recogio de hombros, hablo algo asi:
-Ya no hay camino en esta direccion y los enormes arboles no te dejaran pasar a ningun lado, te hablaran sobre fantasmas que se evaporan por la melancolia, sus sombras se ahoran en sus gargantas. (jadea un poco por la falta de equilibrio, tose caracoles y perfume frances). Hay otras direcciones con largos e insinuosos caminos, son posibles para a compañar a tu imposibilidad de caminos sin rumbos, ¿uds no cree?-
El hombre sobre la cama parecio disgustarle estas palabras, sentia tal terror en el corazon, otra vez persiguio a alguien que corria delante de el, luego con los minutos empezo a aburrirse, primavera terminal, a veces me olvido que ya te olvide,
habla asi:
"Mis manos estaran quemandose y mis ojos casi un desierto, pero mis brazos son, lo todabia bastantes fuertes, amortigue muchas rocas que caian del cielo.
Esos enormes arboles no seran problema, yo tambien soy un arbol, un pequeño arbol de frutillas, los mirare sobre mi copa hacia sus millones de laberintos que emergen hacia el cielo alto corcomido por el fuego negro de sus raices podridas, yo los mirare de arriba por que estoy dentro, ellos moriran en su altura"
Mister, tal tormento salio de sus ojos, tornados de ira
-¿Que estupideces dice?...espere...¿que hara?-.
El hombre hundido sobre algo de esperanza en cuanto sus sueños que son tales dejavu deonde queda inmerso en rios de agua envenenada, ningun unicornio tomara de ahi, hablo asi;
"Cuando me vuelvas a ver, si es que nos vemos, me veras tal como miras a un puente, conectando un lugar a otro, sobre un abismo cadaverico".
El hombre vuelve a acomodorse en la cama, cierra los ojos y duerme. Mister con algo de melancolia oxidada termina el vaso de agua envenenada y se dirije a la puerta, apaga el cigarrillo en una mesa donde levitan libros, sale hacia afuera. El viento se lo lleva en palabras, como un fantasma que se tomo el ultimo trado de su sombra.

sábado, 2 de octubre de 2010

La partida - Franz Kafka

Ordené que trajeran mi caballo del establo. El sirviente no entendió mis órdenes. Así que fui al establo yo mismo, le puse silla a mi caballo y lo monté. A la distancia escuché el sonido de una trompeta y le pregunté al sirviente qué significaba. Él no sabía nada ni escuchó nada. En el portal me detuvo y preguntó:

-¿Adónde va el patrón?

-No lo sé -le dije- simplemente fuera de aquí, simplemente fuera de aquí. Fuera de aquí, nada más, es la única manera en que puedo alcanzar mi meta.

-¿Así que usted conoce su meta? -preguntó.

-Sí -repliqué- te lo acabo de decir. Fuera de aquí, esa es mi meta.

Amor dijo el

Amo a los que estan lejos
lejos como mi alma que se
llena de todos ustedes con
sus abismos

Amo a las montañas que rien
como niñas en un jardin de flores
de celofan violetas
tambien amo las flores de celofan
violetas.

Amo el sol que cae a la mañana
su luz llega a mis ojos, diciendo
sin voz, sino hacia para mi
"levanta, ¿no has visto tus brillantes ojos?"

Amo cuando dices que ya no necesitas
mi amor, amo a los gatos que son luminados
por la tenua luz de la luna,
amo cuando ronronean arriba de mi pecho
cuando me siento triste.

Amo la musica que nunca deja de sonar
en el aire y de mis labios

Amo las frutillas podridas que caen a la tierra
amo la tierra que siembra felicidad con su
perfume.

Amo los pequeños momentos que
te hacen vivir
amo las noches en los bares
compartiendo un vino con los mejores amigos
que se suspenden sobre la silla con una
sonrisa sinietra.

Amo por el hecho de estar acostumbrado a amar

Amo las cosas que encajan a la perfeccion

Amo el recuerdo de nuestras sombras
que nunca nos dajaron escapar.

Amo el momento donde me libere de mi cuerpo
y de todo su dolor

Amo un "buenas noches"

Amos los mares que son profundos y calmos
amo cuando suena el telefono y del otro
lado las palabras son indiferentes

Amo una tarde tendido sobre el cesped
mirando el cielo, amo como pasean
las nubes sobre el.

Amo las mariposas que vuelan hacia mi
cabeza, amo los ojos entre las sabanas
me llaman, me poseen.

Amo, incluso, cuando estoy enojado
amo mi tristeza
amo mis piquetes de araña.

Amo desaparecer de la vista de todos
amo el licor de miel que circula en mis
venas.

Amo marihuana
Pachamama te veo tan triste.

Amo el momento donde mi vision se congelo
en la noche donde caimos en la luz del dia.

Amo pensar, amo mis palabras que bailan.

Amo contar hasta diez
y saber que estoy lejos

Amo estar dentro
amo lo que falta
amo el misterio entre los ojos
amo el destino atado en un nudo
amo tu pelo mojado y las iluciones
enredadas en el.

Amo lo infinito que se posa
sobre el horizonte de todos
nosotros.

Para el quien quiera leerlo

"...pero solo estamos extendiendo las posibilidades
de un realismo en funcionamiento
que cualquier hombre debe estar listo para
cualquier cosa y si no lo esta
entonces no es un hombre ni un chivo expiatorio
ni una notita no una hoja de plata,
deberias haber sabido la totalidad de la trampa,
el amor significa eventual dolor
la victoria significa eventual derrota
la gracias significa eventual impureza,
no hay salida..."

Pocas palabras

Ese humo que se eleva sobre mi
sobre todos nosotros
es tan solo mis palabras en
movimiento
que se dilatan en una
ordinaria locura

aprendi a mover mis palabras
pero es ese humo sobre mi
sobre todos nosotros
que es oscuro, nadie parece
gustarle, es sinitro,
dicen casi sin voz,
pero les digo, es tan solo
un color
¿ustedes creen que el sol
es ese rayo dorado que sentimos?

¿no ven como bailan mis palabras?

el charco de agua radiaba un color
perturbador, dicen ellos sin voz,
el perro moreno toma algunos sorbos
de esa agua, es un dia caluroso
ese es el gran estomago de un perro

el telon se cierra mientras mis palabras
siguen bailando
¿las ves?
o todo este humo oscuro te dilato
tus ojos ensuciandotelos

es mejor que te los laves
alla esta el charco donde calma
su sed el perro

mis palabras son un desierto arido
mira ya no puedes ver en absoluto.

Oh Minha Macoña!

¿Que mas que un puñado de tierra
del mundo?
tan solo un puñado
las hijas del amor, una historia
entre ellas.

Sentado bajo un arbol, mientras
cae una brisa de lluvia
habia mariposas volando entre
esas gotas brillantes
el sol radiaba
algo diferente
¿empezamos de nuevo?

¿que mas que un puñado de tierra
del mundo?
tan solo un puñado
unas manos
y el amor surgira
la luz aparecera sobre un
telon negro que se cierra
y las lunas caen
terminando una
hermosa presentacion

oh! Minha Macoña!