El niño desaparece

...desesperación………… y volvió los malos recuerdos de los días donde un niño sale corriendo a buscar a su madre en la puerta de la casa, recorre el circo de la humanidad, recorre casi todos los países y gobiernos. Se encuentra con personajes tan raros que presume sus ideas en una hoja blanca, el gato negro sale disparado por el escándalo de los pies descalzo del niño, el gato negro reacciona a pesar de sus pocos días de vida, y esta cansado de esperar. El niño pasa por el largo patio, se absorbe en la luz del sol y se sumerge en el húmedo pasillo, los hongos negros se despegan del suelo, tienen el tallo roto. La puerta se abre, no lo se, ¿tus ojos se derriten por la ventana abierta? ¿Tus ojos dejan caer todo pensamiento y recuerdo? ¿Tus frágiles manos podrá sostener al pequeño niño que cuelga? La tensa luz del afuera entro en el húmedo pasillo, cada parte de mi cuerpo, el cielo, los planetas se cruzaron y crearon un Caos y lo demás no cuenta. La manos frágiles de la madre sostiene un...en la cabeza del niño crecía un gran tornado, los relámpagos sobresalían de sus ojos. Vio, y no lo pudo ver, la dulces ojos marrones soltaban lagrimas púrpuras sobre el pecho del niño que sostiene en sus frágiles brazos, el cuerpo se llena de lagrimas. El niño que corrió desde la cocina aprieta los ojos por el sol que le pega directamente en los ojos, nunca alcanzo una postura directa, y los recuerdos son oscuros que se traslucen en nada. El niño desaparece entre las lágrimas de la dulce madre. A veces las cosas pasan, como mariposas antiguas. Desearía que tuviera algo que decir.

No habrá ningún fantasma

-Sabes, he pasado una vida tomando mi propio meo y comiendo mis pulgas, no soporto mas, usted sabe, esto es inmoral.-
El viejo se ríe, mostrando sus podridos dientes, no pueden verse las caras, la oscuridad tapa cada vanidad.
-Usted se lo merece, ¿no le parece?-. Replica el viejo.
-¿A usted le parece?, que delito de lesa humanidad esperar el tren en un día lluvioso, Lucy debería estar esperándome, no tuve tiempo para avisarle. Es el nido que el olvido ha destruido, ¿Dios donde me podrá ver?-
El viejo se caga de risa.
-Usted sabe que Dios no puede leer en tanta oscuridad, él esta allá arriba, donde el sol da todos los días, ya esta acostumbrado a mirar en lugares con mucha luminidad, acá carece todo.-
-¿Me lo viene a decir a mi?, acá no llega la vida, ni el agua, ni la comida, ni los gobiernos, ni los ideales, ni los nadie, ni una cucaracha desearía estar acá, interminablemente uno se acostumbra. ¿A usted también lo apagaron los de silueta azul?-
-No, me agarro un gran grupo de hombres de torsos desnudos, tenían un gracioso sombrero de metal y palos de puntas afiladas. Otros dos hombres también, en realidad tampoco hacíamos nada. Mi madre lloraba, pálida, debajo de mi cuerpo. ¿Usted sabe que significa?-
-La verdad que no, suena horrible, ¿Hace cuanto que esta acá?-
-El tiempo no nos sirve acá dentro, las cucarachas no se pudren. Se dilatan los ojos y se caen. Mire mis ojos, ya no están ¿Uds. lo puede ver?-
-Pobre de usted- vomito el joven, siguió hablando, -¿Le dolió cuando se cayeron?-
-Sinceramente no, el sonido oxidado de las lagrimas antes que los ojos cayeran impidieron el dolor, tuve mucha suerte.-
Los dos callaron unos segundos, no había nada mas que hablar, el viejo consigue otra charla:
-Mi padre, un día creo una especie de hombre hecho de barro, las piernas y los brazos se suturaba por vicios y caían...-
-Espere ¿Era de barro blando o duro?-
-No me acuerdo, pero no sirvieron por mucho tiempo, se destruyeron unos a los otros, se destrozaron.-
-Que pena, ¿Usted cree que seria necesario crear hombres de barro?-
-No lo se, pero mi padre me dijo que algún día esos pedazos deformes se unirían y harán un ejercito. ¿Hace cuanto que esta usted acá?-
-Hace varios años, el tiempo creo que sigue corriendo afuera, pero acá se detuvo cuando, al fin pude abrir los ojos, era tanta la desesperación y miedo que no los abrí por muchos años, ¿Usted cree que sin ver no habrá ningún fantasma acechando en algún rincón de esta jaula?-
-Si usted cree en eso, no tendía validez si el fantasma acecha-.
-Gracias por decírmelo, pero hace mucho tiempo que tengo los ojos abiertos, todavía el fantasma espera a hacerme daño-.
-Mire, piénselo así, ¿Quien esta acá con usted?, no hay ningún fantasma, usted esta solo-.
-Eso es lo que realmente no me gusta, me encuentro muy solo-.
-Mire, no lo tomes con desagrado, cuando los niños se crían en condiciones desoladas crean una imagen imaginaria, un "amigo imaginario", a mi me sirvió, en mi exilio adentro de los hornos metálicos.-
-Seria un gran problema, perdí la imaginación con infinitos segundos iguales, y la oscuridad, y todos esos ruidos, ¿Usted cree que seria posible?-
-No lo dudes...

My Funeral 11 (Andres Calamaro)

El crimen desorganizado entra y sale de mi casa
o van a la casa de al lado.
Todos mis amigos son iguales
y los que no son iguales son tan diferentes que somos ausentes.
Hace poco un amigo volvió arrepentido a su casa,
y ya por acá ni pasa, ni el teléfono atiende.
Serán las indicaciones del psiquiatra:
"seguí con el "rivo" pero ni te juntes con el músico furtivo"
No lo culpo, a mí me pasó algo muy parecido.
Y me desintoxiqué, engordé
y desayunaba al mediodía, cinco minutos de felicidad.
¿La verdad? Que a veces mataría por otros cinco minutos más.
¿Y que más? El resto de la vida
¿La vida? ¿Cuál vida?
La mía te asustaría.
A mí que la vida me gusta también me asusta.
La verdad que tengo momentos de debilidad.
Y quiero ir al cine, ir a cenar al lado de una pareja de amigos,
hablar de Jarsmusch y Abel Ferrara,
y ninguna mañana rara,
y ninguna mañana rara.
Miro a los otros que son como yo …mala vida.
Si no se suicidaron ya fue por cobardía.
Cómo quisiera ser tan diferente
¿que habes recibido a cambio de ser un solitario del carajo?
¿un buen trabajo, facilidad musical, violencia intelectual
fama, respeto?…no esta mal.
Pero la herida es mortal.
No estoy solo, de verdad,
me acompaña mi propia soledad.
De verdad, me acompaña mi propia soledad.
¿Nadie sabe lo que pasa con la gente diferente?
El bohemio se pudrió mucho antes del milenio.
¿Y el reo? Queda feo en un mundo grasa,
¿Qué pasa con los vagabundos y los borrachines y los soñadores?
Yo te digo que pasa: se quedan sin casa y
la vida moderna los arrasa,
los pasa por arriba y se los morfa, se los come
o los encierra bajo dieta de sindor y cocaína
o les lame el orto esperando que terminen arrastrándose.
No lo sé.
A mi me parece claro como el agua podrida.
C'est la vida.
C'est la vida.
Interminablemente se vuelve uno decadente,
y en una sociedad que engordamos trás los huesos,
esos huesos,
ese abandono…¿Será la capa de ozono?
No lo sé.
A mi me parece claro como el agua estancada,
no pasa nada.
A mí me parece claro como el agua podrida,
así es la vida.
That's life…thats the all the people say...
My funeral once... de bronce.

Piedra, Papel y Tarjeta

Se secaba el sudor de las manos que caía en los finos zapatos con las paredes del olimpo.
-¿algún día llegara a empeorar?- la luna llega hasta dios en aquel asfalto.
-mira hijo, los dos llamaron por hazañas, pero charlaron a consecuencias, muy contento por la mirada, y el viejo se acerco a explotar.
-Padre, ¿cuesta 25 pesos?
-Lo hicimos bien, con otra precaria gentileza
-Perdón padre, me susurras con muros y sentimientos en columnas de neon.
-Las personas suceden, como mariposas antiguas, ni el hermoso mundo plasta las flores de las lágrimas del vagabundo- exclamo el padre, sostenía una bolsa que guarda este maldito año 1819.
-Podemos encarnar en peces. El gobierno planea revivir en aguas residuales, Julia-
-El gobierno planea muchas cosas, pero no tienen miedo
-No digas idioteces hijo, solo es un famoso juego de palabras.

La casa de cristal

Como podrían interpretar si les hablo de una casa de cristal, donde, desde afuera pueden ver todo su contenido. Los muebles, las puertas, los vasos, todos y cada uno de los objetos de la casa es netamente de cristal. Todo se revela a la vista. Aunque no lo crean las personas de una o alguna manera son de cristal, todo sus pensamientos, deseos, miedos, sus sueños se revela a los ojos de los otros hombres. Las luces caleidoscópicas se dilatan en cada uno de los cristales produciendo un complejo ataque de epilepsia, la música se sutura en un eco magistral. La casa y las personas de cristal soportan sin romperse el sonido más agudo que pueda reproducir un hombre o un instrumento. Químicamente seria imposible, ya que el cristal se rompería con la frecuencia precisa de las cuerdas vocales, esos sonidos solo se encuentran en este planeta, pero la casa y los hombres bailan al ritmo de la música y de las luces.
Las mangas de los hombres y mujeres cristal esta manchada con un liquido dulce e incoloro, los bordes salta un color amarillento vago. Jalan constantemente una realidad anestesiada, han gastado varios pesos en ese líquido, cloroformo diluido con algunas gotas de flores de Bach. Unos fluidos en forma de polvo retuerce su cerebro produciendo pequeños relámpagos mudos en su lóbulos derecho, cinco minutos de felicidad y luego…el resto de la vida. Un hombrecillo redujo su cuerpo al tamaño de un nene de 5 años a base de una tortura nazi en el siglo IV, hace relucir sus grises dientes, esos dientes radiactivos diciendo: “Esta fiesta se suspende por los relámpagos mudos que rodean la casa”
La casa de cristal volvió a negro, nuevamente, pero los relámpagos mudos siguen cayendo desde las nubes grises que ciega el ojo del cielo rojo blanco del viento.