Parecio ser un sueño, o quizas
una alucinacion.
Yo era un arbol con tres ramas
cada rama sostiene un durazno.
Me hizo recordar la canasta
de frutas podridas sobre
una tenua luz que da
la cuidad.
El viento debio volar
gran parte de mi,
las hojas ya no estan
y si estuvieron, son
la mas viejas y grises.
El pisaje
el suelo
parece deluido por la ira
la melancolia surje en
recuerdos mojados y las
iluciones enredadas en el.
No hay otros arboles, pero si
tres animales,
una gaviota pasa ahora
por encima de mi cabeza.
una cabra masticando
las pobres hojas
que vuelan hacia ningun
lugar, oi el viento frio.
Un alce moribundo se acerca
a mi tronco,
me mira desde un aparente
abismo.
sonrie,
"ya tus frutos se caeran
y serás cada vez mas viejo
sobre el espejo, te veras a los
ojos y tus ramas te mentirán
pero tus frutos daran de comer
a nosotros tres, tu salvia sera
como el vino aniejo sobre
una rosa", asi hablo el alce.
El viento hizo estremecer
a la gaviota, se poso en una
de mis ramas
la cabra se acerca con sus enormes
ojos rojos que sobresale de su craneo
los miro, ya el viento volo la ultima
hoja.
les hable asi, debajo de un sol muerto.
"Dejenme soportar un poco mas esta
presion de los metales que contamina
el paisaje,
dejenme ver mis brillantes raices
por ahora, ya se que
voy a
c
a
e
r
pero todabia estoy algo apasionado
y mis tres duraznos me ayudaran
con su madurez"
pero los sueños son casi tan
perversos que se traspapelan
las hojas y son los ojos
que deboran y sus besos
que se hunden en el lodo.
El sol hizo relucir mis frutos,
que no eran mas que pequeños
cuerpos frios, a la deriva del viento.
Mis ojos se cristalizaron.
el alce empieza a vomitar,
el vino de anoche nos hizo mutilar
nuestros dedos sobre el sol del amanecer,
la gaviota vuela hacia el sur, sus golpes de
viento da tal perversion mistica,
la cabra es degollada por el ultimo
humano que mantiene su corazon
en un recipiente fuera de su cuero.
Se hace de noche, cierro los ojos,
parecio ser un sueño, o quizas
una alucinacion o tan solo
un poema sin final aparente
pero lo unico que se,
es que estos cuerpos pequeños
como fetos, no paran de lamentar
su melancolia hacia
nadie.
lunes, 13 de septiembre de 2010
viernes, 10 de septiembre de 2010
Ver para creer
Me sentí algo melancólico, ese día,
era una mañana de martes.
me levante con resaca.
La sombra que produce la pared
me dio gran dolor
de cabeza. Subí a la terraza
a tomar algo de aire.
Me tire en la silla, que descansa
en la lluvia de calor que da el sol.
ese día ninguna nube paseaba
por el cielo.
"¿Acaso nadie ve esta distancia?"
pensé,
tosí,
"Si nos ven de lejos pensarían que
estamos perdidos en la locura
pero si no nos ven solo piensan
que estamos ahí,
carne arrastrándose por una
gota de agua"
En la vuelta de la esquina
el manzanero termina de pudrirse,
ruedan manzanas por todos lados.
Me levante para oler una flor,
de una belleza jamás antes vista
intensamente roja, me acerque.
Pero una garra de felino
me rasguña la cara.
Luego volvió dentro de la maseta
dentro de la tierra.
Vi las gotitas de sangre
sobre el suelo, bañado por el sol
y algunas mas dentro de la maseta.
!Mierda, el maldito gato difunto
me araño la cara!, grite,
retrocediendo algunos pasos.
Recuerdo enterrarlo acá
un día de diciembre,
me sentí confuso
por el echo de que en su
lecho de muerte se despierte
para tan solo rasguñarme.
Pero eso no importo, no importo pensarlo
ya que la confusión y la sangre te bloquea
cada pensamiento racional,
lo mas cercano es una especie de ira.
Decidí desenterrar al gato
y tirarlo a la calle, sin dañar
a la flor que nació en el.
¿los muertos necesitan flores?
¿un gato muerto necesita de algún
tipo de misterio sobre su hocico?
Baje a buscar la pala,
todavía la sombra que da
la pared me hace doler la cabeza.
Trate de subir la escalera,
pero la pala pareció por el momento
de una tempestad, que hacia cansarme
de una forma excepcional.
En los primeras tres escalones
me sentí débil de piernas y brazos
la mente se desvanecía.
Los siguientes tres escalones mis
ojos empezaron a cerrarse,
me sentí somnoliento.
Llegue a la terraza con gran
esfuerzo pero estaba agotado
con la necesidad oxidada de dormir
me incline sobre la maseta
intente...
pero mi cerebro se desactivo por completo,
eche un gran bostezo y me tire a dormir
el gato desde lo profundo de la tierra
pareció ver toda la secuencia.
Me desperté por las luces
de los días.
me sentí melancólico.
Mire la maseta vacía de tierra,
la flor impregnada al suelo
por el sol, ya muerta.
el gato había escapado
mientras yo dormía.
Ya era tarde para meter la flor
de nuevo en su maseta para que siga
creciendo.
Hundí completamente la flor, el tallo,
y las raíces y la sepulte con la tierra
que había en el suelo.
la maseta se había quedado
sin su belleza peculiar.
Tosi un poco, me senté en la silla
el sol parecía apagado.
ya se había ido una vez mientras dormía
y lo puede hacer de nuevo
destruyendo
todo mi jardín
que nunca
llegue
a regar.
era una mañana de martes.
me levante con resaca.
La sombra que produce la pared
me dio gran dolor
de cabeza. Subí a la terraza
a tomar algo de aire.
Me tire en la silla, que descansa
en la lluvia de calor que da el sol.
ese día ninguna nube paseaba
por el cielo.
"¿Acaso nadie ve esta distancia?"
pensé,
tosí,
"Si nos ven de lejos pensarían que
estamos perdidos en la locura
pero si no nos ven solo piensan
que estamos ahí,
carne arrastrándose por una
gota de agua"
En la vuelta de la esquina
el manzanero termina de pudrirse,
ruedan manzanas por todos lados.
Me levante para oler una flor,
de una belleza jamás antes vista
intensamente roja, me acerque.
Pero una garra de felino
me rasguña la cara.
Luego volvió dentro de la maseta
dentro de la tierra.
Vi las gotitas de sangre
sobre el suelo, bañado por el sol
y algunas mas dentro de la maseta.
!Mierda, el maldito gato difunto
me araño la cara!, grite,
retrocediendo algunos pasos.
Recuerdo enterrarlo acá
un día de diciembre,
me sentí confuso
por el echo de que en su
lecho de muerte se despierte
para tan solo rasguñarme.
Pero eso no importo, no importo pensarlo
ya que la confusión y la sangre te bloquea
cada pensamiento racional,
lo mas cercano es una especie de ira.
Decidí desenterrar al gato
y tirarlo a la calle, sin dañar
a la flor que nació en el.
¿los muertos necesitan flores?
¿un gato muerto necesita de algún
tipo de misterio sobre su hocico?
Baje a buscar la pala,
todavía la sombra que da
la pared me hace doler la cabeza.
Trate de subir la escalera,
pero la pala pareció por el momento
de una tempestad, que hacia cansarme
de una forma excepcional.
En los primeras tres escalones
me sentí débil de piernas y brazos
la mente se desvanecía.
Los siguientes tres escalones mis
ojos empezaron a cerrarse,
me sentí somnoliento.
Llegue a la terraza con gran
esfuerzo pero estaba agotado
con la necesidad oxidada de dormir
me incline sobre la maseta
intente...
pero mi cerebro se desactivo por completo,
eche un gran bostezo y me tire a dormir
el gato desde lo profundo de la tierra
pareció ver toda la secuencia.
Me desperté por las luces
de los días.
me sentí melancólico.
Mire la maseta vacía de tierra,
la flor impregnada al suelo
por el sol, ya muerta.
el gato había escapado
mientras yo dormía.
Ya era tarde para meter la flor
de nuevo en su maseta para que siga
creciendo.
Hundí completamente la flor, el tallo,
y las raíces y la sepulte con la tierra
que había en el suelo.
la maseta se había quedado
sin su belleza peculiar.
Tosi un poco, me senté en la silla
el sol parecía apagado.
ya se había ido una vez mientras dormía
y lo puede hacer de nuevo
destruyendo
todo mi jardín
que nunca
llegue
a regar.
viernes, 3 de septiembre de 2010
Un caballo de ojos azulverdosos - Charles Bukowski
lo que ves es lo que ves
los manicomios rara vez
se exhiben.
que todavía paseemos y
nos rasquemos y encendamos
cigarrillos
es más milagroso
que las mujeres hermosas en las playas
que las rosas y las mariposas.
sentarse en una habitación pequeña
y beberse una lata de cerveza
y liar un cigarrillo
mientras se escucha a Brahms
en una pequeña radio roja
es haber regresado
con vida
de una docena de guerras
oír el ruido
de la nevera
mientras las mujeres hermosas de las playas
se pudren
y las naranjas y las manzanas
ruedan.
los manicomios rara vez
se exhiben.
que todavía paseemos y
nos rasquemos y encendamos
cigarrillos
es más milagroso
que las mujeres hermosas en las playas
que las rosas y las mariposas.
sentarse en una habitación pequeña
y beberse una lata de cerveza
y liar un cigarrillo
mientras se escucha a Brahms
en una pequeña radio roja
es haber regresado
con vida
de una docena de guerras
oír el ruido
de la nevera
mientras las mujeres hermosas de las playas
se pudren
y las naranjas y las manzanas
ruedan.
viernes, 27 de agosto de 2010
¿es reir?
Intento llorar pero no puedo,
si tal vez nos veamos en algun sueño
estoy seguro que te dire: "necesito llorar"
no es mar bonito, es oscuro y puede hacer volver
loco a cualquiera. Sniff...es reir,
esta junto a la estacion de trenes
saboreando manzanas, con su gusano
saliendo de la arena, es reir y llorar
"Querida, necesito llorar"...es reir
a la vez de cantar.
Intento llorar pero no puedo,
si tal vez nos veamos en algun sueño
estoy seguro que te dire: "necesito llorar"
no es mar bonito, es oscuro y puede hacer volver
loco a cualquiera. Sniff...es reir,
esta junto a la estacion de trenes
saboreando manzanas, con su gusano
saliendo de la arena, es reir y llorar
"Querida, necesito llorar"...es reir
a la vez de cantar.
jueves, 26 de agosto de 2010
Tosió un poco y siguió hablando.
"Siempre esta hablando, pero nadie lo escucha, o nadie sabe que escuchar, mejor dicho no estamos preparado para entenderlo. Así nos engañamos fácilmente, nunca tuve otros ojos y si los tuviera, cruzaría esa laguna de mármol para tratar de escucharle. Habla sobre la pradera que los alpes franceses, le pregunte quien era, se reía y se reía, ¿acaso fui tan ingenuo en no escucharlo?. Recuerdo un día que me hablo con sus manos, yo no sabia que hacer y me escondí detrás de los soles de Saturno, pude entenderle con mucha claridad."
"¿Que te dijo?"
"Por favor, no seas ingenuo y escúchame, los arboles no hablan!"
"Siempre esta hablando, pero nadie lo escucha, o nadie sabe que escuchar, mejor dicho no estamos preparado para entenderlo. Así nos engañamos fácilmente, nunca tuve otros ojos y si los tuviera, cruzaría esa laguna de mármol para tratar de escucharle. Habla sobre la pradera que los alpes franceses, le pregunte quien era, se reía y se reía, ¿acaso fui tan ingenuo en no escucharlo?. Recuerdo un día que me hablo con sus manos, yo no sabia que hacer y me escondí detrás de los soles de Saturno, pude entenderle con mucha claridad."
"¿Que te dijo?"
"Por favor, no seas ingenuo y escúchame, los arboles no hablan!"
lunes, 23 de agosto de 2010
Muerte aparente
¿Como a esta altura, casi sin elevarse, tengo a alguien apuntando un revolver en la sien?
-Mira hija de puta, mi cerebro estará muerto, pero mi sangre sigue trabajando, en este caso puedo gatillar sin preocuparme que grites o trates de llorar-. El peludo y enorme espécimen humano murmuro en el oído de Solange, sin producir ningún sonido dentro de su cabeza que sangra de un costado. Yacía drogada por grandes dosis de heroína cortada con plastilina. La visión le es nula, de sus aparentes ninfas sonaras una delgada línea distorsiona sus oídos. Las enormes ratas con todas sus miserias tapan los sórdidos ruidos del caos de la cuidad. El hombre gatillo, parte de su interior, de Solange salpica en el piso de un color púrpura intenso, ella cayo como un costal de papas, al su alrededor se eleva una neblina de polvo. El hombre saco una mueca de casi alucinación, desabrocho el botón del pantalón, con su mano derecha empieza a frotar el pene, que luego de que se bajara los pantalones emerge de un color oscuro, casi podrido, frenéticamente latiendo como el corazón que revivió luego de un golpe de suerte. Tal suerte la veo de lejos, en un contenedor de basura, como los niños que duermen ahí. Desayuno, almuerzo y cena para ratas.
Empieza a posicionar el letárgico cuerpo de Solange, el hombre toca sus labios azulados con los dedos, le sube el vestido y le baja la bombacha, saborea la vagina con sus dedos como si fueran lenguas de ultratumba, de su garganta larga algo de saliva en su otra mano, todavía lame con sus dedos las profundidades de un mar calmo, los barcos fantasmas se hundieron creando ahí enormes corales. Humedece el erecto pene que mira hacia el norte. Se tira arriba de, en este momento un iceberg deformado por la presión del sol. Le besa los labios como arena húmeda y rasposa, penetra con su pestilente pene en la vagina de Solange. Ella en algún punto, quizás detrás de una estrella observa el panorama en tonos grises.
El cuerpo de Solange jadea con los movimientos del hombre, la misma expresión cadavérica emerge del su rostro pálido. Algunas ratas se acercan a morder los tobillos torcidos del cuerpo ligersico. El dolor emocional paso a ser parte de las gotitas de sangre y de semen que se desprenden de la vagina azulada de Solange.
Con un espectral grito de desesperación el hombre llega al orgasmo, eyacula en todo el cuerpo de Solange, sin hacerle mover ni un mechón de pelo. Sacude las últimas gotas de semen, sube sus pantalones y se marcha, ya su sombra no presiona los labios de Solange. El tiempo se detuvo para sus palomas, el pequeño goteo de fluidos hormonales sacude el aire con tal eco perturbador para lo más bonitos sueños. Un rasgueo diminuto se escucha dentro del cuerpo de Solange, ¿han escuchado el zumbido de un escarabajo dentro de sus oídos? De todos sus orificios cantidades horribles de escarabajos salen a caminar bajo la tenue luz de la luna, ya dejaron sus huevos dentro de Solange sin fertilizar, esperan que el sol de la mañana los fertilice. Así esperaron los escarabajos, la luna tuvo la necesidad de parir al sol, la mañana llego. El sol cayo por hendiduras de yeso sobre el vencido cuerpo de Solange, abrió los ojos, se levanto de su polvorienta tumba, aplasta con una de sus manos a una cucaracha, se la guardo en el bolsillo, ahí el viento sopla realmente muy fuerte. Salio a la calle, no había mucha gente, entro a un bar peruano, los dioses beben atados al cuello. Pidió un tinto, sin que nadie la vea, saco la cucaracha del bolsillo, algunas patitas se hundieron en la seda del vestido, se la puso en la boca y la hundió en su contaminada garganta con un largo trago de tinto. Pago el trago y salio nuevamente a la calle, todavía las veredas están vacías. Hacia frió, pensó en que le gustaría tener un pulóver de invierno, se lamento y empezó a caminar, todavía se mira escondida detrás de una estrella, espero un rato y pudo quedarse dormida.
-Mira hija de puta, mi cerebro estará muerto, pero mi sangre sigue trabajando, en este caso puedo gatillar sin preocuparme que grites o trates de llorar-. El peludo y enorme espécimen humano murmuro en el oído de Solange, sin producir ningún sonido dentro de su cabeza que sangra de un costado. Yacía drogada por grandes dosis de heroína cortada con plastilina. La visión le es nula, de sus aparentes ninfas sonaras una delgada línea distorsiona sus oídos. Las enormes ratas con todas sus miserias tapan los sórdidos ruidos del caos de la cuidad. El hombre gatillo, parte de su interior, de Solange salpica en el piso de un color púrpura intenso, ella cayo como un costal de papas, al su alrededor se eleva una neblina de polvo. El hombre saco una mueca de casi alucinación, desabrocho el botón del pantalón, con su mano derecha empieza a frotar el pene, que luego de que se bajara los pantalones emerge de un color oscuro, casi podrido, frenéticamente latiendo como el corazón que revivió luego de un golpe de suerte. Tal suerte la veo de lejos, en un contenedor de basura, como los niños que duermen ahí. Desayuno, almuerzo y cena para ratas.
Empieza a posicionar el letárgico cuerpo de Solange, el hombre toca sus labios azulados con los dedos, le sube el vestido y le baja la bombacha, saborea la vagina con sus dedos como si fueran lenguas de ultratumba, de su garganta larga algo de saliva en su otra mano, todavía lame con sus dedos las profundidades de un mar calmo, los barcos fantasmas se hundieron creando ahí enormes corales. Humedece el erecto pene que mira hacia el norte. Se tira arriba de, en este momento un iceberg deformado por la presión del sol. Le besa los labios como arena húmeda y rasposa, penetra con su pestilente pene en la vagina de Solange. Ella en algún punto, quizás detrás de una estrella observa el panorama en tonos grises.
El cuerpo de Solange jadea con los movimientos del hombre, la misma expresión cadavérica emerge del su rostro pálido. Algunas ratas se acercan a morder los tobillos torcidos del cuerpo ligersico. El dolor emocional paso a ser parte de las gotitas de sangre y de semen que se desprenden de la vagina azulada de Solange.
Con un espectral grito de desesperación el hombre llega al orgasmo, eyacula en todo el cuerpo de Solange, sin hacerle mover ni un mechón de pelo. Sacude las últimas gotas de semen, sube sus pantalones y se marcha, ya su sombra no presiona los labios de Solange. El tiempo se detuvo para sus palomas, el pequeño goteo de fluidos hormonales sacude el aire con tal eco perturbador para lo más bonitos sueños. Un rasgueo diminuto se escucha dentro del cuerpo de Solange, ¿han escuchado el zumbido de un escarabajo dentro de sus oídos? De todos sus orificios cantidades horribles de escarabajos salen a caminar bajo la tenue luz de la luna, ya dejaron sus huevos dentro de Solange sin fertilizar, esperan que el sol de la mañana los fertilice. Así esperaron los escarabajos, la luna tuvo la necesidad de parir al sol, la mañana llego. El sol cayo por hendiduras de yeso sobre el vencido cuerpo de Solange, abrió los ojos, se levanto de su polvorienta tumba, aplasta con una de sus manos a una cucaracha, se la guardo en el bolsillo, ahí el viento sopla realmente muy fuerte. Salio a la calle, no había mucha gente, entro a un bar peruano, los dioses beben atados al cuello. Pidió un tinto, sin que nadie la vea, saco la cucaracha del bolsillo, algunas patitas se hundieron en la seda del vestido, se la puso en la boca y la hundió en su contaminada garganta con un largo trago de tinto. Pago el trago y salio nuevamente a la calle, todavía las veredas están vacías. Hacia frió, pensó en que le gustaría tener un pulóver de invierno, se lamento y empezó a caminar, todavía se mira escondida detrás de una estrella, espero un rato y pudo quedarse dormida.
martes, 17 de agosto de 2010
El niño aparece
Salio por detras de los sonidos casi cadavericos de los costados mas lejanos de mis manos, me sorprendio verlo tan triste, le pregunte que le pasaba, entre lagrimas y mocos en todo su cara me responde, "una burbuja de aire atraveso todo mi vena del brazo y crei tener todo bajo control pero gran parte de mi escencia se perdio con las gotitas de sangra que cayeron en el marmol del baño".
Le dije que todo iba a estar bien, asistio con la cabeza, casi oprimido por mis palabras, parece no creerlas. Pense en no hacer nada al respeto, el cantaro donde esta sentado desataba una gran catarata de agua cristalina, lo salpique en la cara, el niño empezo a sonreir e hizo lo mismo. Salto al cantaro y empezo a chisporrotear el agua, mojandome la cara. Las gotas eran brillosas al mezclarse con la luz del sol, que ahora empezo a radiar con mas luz. Casi los dos empedados, el niño deja de jugar, me dice, "los niños somos como los veranos pasajeros, un lapiz labial en otoño, un juego terminal", asisti con la cabeza, "todo va a estar bien, veras una hermosa luz en tus ojos".
Pense que esa es una verdad divina, los niños siempre las tienen, delicado en todo su sentido, pestaneando al raz del viento.
"Recuerda que eres como el viento que contrae los ojos, un viento invisible, dulce a sabor frutilla, pero veras que tu eres viento, y ese viento desprende las frutillas podridas, recuerda que eres como un alma vencida, esperando crear otra mas, recuerda que eres como un niño, verano pasajero, lapiz labial en otoño, un juego terminal, recuerda que siempre estare junta a ti, viento que hace mover mis hojas, recuerda que las partes mas bonitas del viento frio, es cuando una esta cansado de tanto calor calcinando la arena. Recuerda que eres como una mariposa, fuera del cazcaron, recuerda que eres todas las mariposas del mundo, un dia de vida, una eternidad. Rercuerda que eres misterio entre lo eterno, recuerda que eres un viento frio en una noche de verano, llorando, desprendiendo mis lagrimas, recuerda que eres un juejo terminal, recuerda y no olvides que eres el viento calido en inverno. Eres el niño que aparece detras de los sonidos casi cadavericos de los costados mas lejanos de mis manos, ese ñino que juega, no te olvides de jugar!."
Asi me hablo aquel niño, asi me hable por primera vez en mi vida.
Le dije que todo iba a estar bien, asistio con la cabeza, casi oprimido por mis palabras, parece no creerlas. Pense en no hacer nada al respeto, el cantaro donde esta sentado desataba una gran catarata de agua cristalina, lo salpique en la cara, el niño empezo a sonreir e hizo lo mismo. Salto al cantaro y empezo a chisporrotear el agua, mojandome la cara. Las gotas eran brillosas al mezclarse con la luz del sol, que ahora empezo a radiar con mas luz. Casi los dos empedados, el niño deja de jugar, me dice, "los niños somos como los veranos pasajeros, un lapiz labial en otoño, un juego terminal", asisti con la cabeza, "todo va a estar bien, veras una hermosa luz en tus ojos".
Pense que esa es una verdad divina, los niños siempre las tienen, delicado en todo su sentido, pestaneando al raz del viento.
"Recuerda que eres como el viento que contrae los ojos, un viento invisible, dulce a sabor frutilla, pero veras que tu eres viento, y ese viento desprende las frutillas podridas, recuerda que eres como un alma vencida, esperando crear otra mas, recuerda que eres como un niño, verano pasajero, lapiz labial en otoño, un juego terminal, recuerda que siempre estare junta a ti, viento que hace mover mis hojas, recuerda que las partes mas bonitas del viento frio, es cuando una esta cansado de tanto calor calcinando la arena. Recuerda que eres como una mariposa, fuera del cazcaron, recuerda que eres todas las mariposas del mundo, un dia de vida, una eternidad. Rercuerda que eres misterio entre lo eterno, recuerda que eres un viento frio en una noche de verano, llorando, desprendiendo mis lagrimas, recuerda que eres un juejo terminal, recuerda y no olvides que eres el viento calido en inverno. Eres el niño que aparece detras de los sonidos casi cadavericos de los costados mas lejanos de mis manos, ese ñino que juega, no te olvides de jugar!."
Asi me hablo aquel niño, asi me hable por primera vez en mi vida.
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