El pueblo de los muertos

Quise ver tu cara cadaverica, pero la tenias destruida, derretida. ¿Que hacememos aca? ¿haciamos algo o solo somos un pedazo de carne arrastrandose en la tierra por una gota de vino?
"Damas y Caballeros estamos vendiendos fetos en evolucion genetica, le añadimos un dedo mas para mejor funcionamiento con las maquinas que vienen de un futuro lejano"

"Señor Valderrobles, escucheme con atencion, los enemigos estan mas cerca de nosotros y ya vaciaron otro galon de cangrejos vevenosos." Dijo Frank, el sucio. Los veia desde el vistaje en las playas de lacayos muertos. Sorbo otro trago de vino, (fue cuando recordo que hay dos mentiras en esta oracion).

"¿No vez que el escritor ya esta agonizando? sigue mirando la pared, plantando flores de celofan amarillas y verdes bajo la lluvia. Diria, sin ninguna verguanza, que en los amigos esta el vil reflejo del enemigo. El que envenena nuestras fuentes de agua cristalina, es un veneno que el cuerpo es inmune, pero inundada por letras haciandolo peligroso. Recuerdo que las palabras son prematuras. Se detuvieron a recordad la ultima vez que la imagen de sus ojos se congelo y emergio ese segundo eterno. Vomiten algo de bilis, partanse la cabeza contra la pared, sientense en un lindo arbol y que sus hojas tapen los rayos del sol que caen como disparos, pero nunca se enamoren, las palomas chocaron sobre mi cara y predican eso "nunca se enamoren".

Mentira lo que dice, mentira la mentira, mentira la verdad, mentira el sabor, mentira la tristeza cuando viene y cuandse va. Aca los muertos son los que mienten y dicen solo palabras sin movimentos, toman algo de vino agrio y se contraen con el viento oscuro. Son molestos inutiles la presa de los lobos solotarios que se asoman por esos cuidades, ellos se creen creadores de sus manos pero tan solo son serviles de los lacayos.

¿Son como ellos? apestan a mierda diferente pero ya no plantan arboles, tan solo los destruyen con sus dientes podridos. Saben he matado a cada uno de ustedes, ya lo se por tan solo mirarles las manos.

¿Todo esto es creible? que mis palabras sean prematuras, que mueran por el echo de ser escuchadas, como mis ojos. Aca en el pueblo de los muertos no se preocupan por el tiempo, ya no lo necesitan, poro se dieron cuanta que las maquinas de un futuro lejano seran para ellos, seran parte de ellas, en sus carnes violenta de sangra coagulada, en sus huesos, en casi todo de ustedes, mas profundo que sus pensamientos.

el quien tenga oidos que oiga

su corazon sigue latiendo, pero ya sus palabras y pensamientos estan pudriendose en su cabeza, y en esa ceguedora linea blanca entre nada y nada pasearan antes de quemarse por completo, de algun modo sorprendido.