Holocausto

Desde la puerta se podía divisar un opaco pastizal de hierbas altas, muertas. Dentro de la casa el olor a humedad empujaba toda cristalidad. Las paredes estaban rasgadas por el tiempo. Ella también lo sabía. Los diminutos ruidos llevaban la noche por ese camino hacia el cielo que siempre pestañaba algún rayo de sol, de vez en cuando. Cuando el árbol se inclina hacia un sentido perdido y uniforme. Los marcos de las ventanas saltaban en colores fríos, la madera decaía en pedazos marrones, nauseabundos, golpeando en algunas mesetas infectadas por el ocre que rondaba el lugar. No había muebles, excepto una mesa arruinada. Ni el sol contaba largas historias. El mar golpeaba la casa desde afuera.
Una mujer con rizos como lenguas de fuego pintaba una línea imaginaria en el respaldo de la silla, con sus dedos gastados por la vida. Sus manos eran dos pájaros volando, saludando a las nubes, que en esa época estaban ciegas. “¿Dónde se van los sueños?” se pregunto. “¿Es aquí?” asistió, “¿O aquí?”. Camino tres pasos hacia el fondo. Se sentó en el piso con los pies descalzos, empezo a tocarlos. “Se parece al mar” dijo sonriendo con ironía. Dos señoras irrumpieron en la casa, una le dice a la otra: “¿Sientes algo?”…”No. no siento nada, ¿seguro que es acá?” respondió automáticamente. La mujer permaneció con los ojos cerrados. Frustradas por alguna razón, las señoras salieron por la puerta de atrás. La casa volvió a la ausencia. La mujer abrió los ojos, yacía muy pálida, miraba sus manos tocar el suelo. “Acá no hay nada para ver, acá ya no hay nada para ver”.