Me decias pequeñas historias de amores enfermizas, yo te respondia con historias sin sentido, sobre como un dia que un perro cayo del cielo, lo vi estallarle la cabeza en el suelo, le salieron los ojos rodando y alguien grito, pero no fue por el perro sino por el auto que pasaba a mucha velocidad por encima de una viejita. Discutiamos sobre el sr. hombre y toda su locura idiota, sobre las flores en el jardin en llamas. Miramos a un gato cruzar la calle, se nos quedo mirando a los ojos, eso hacen los gatos, te enfrentan a pesar de cualquier circunstancias, y supimos que realmente no tenia alma, pero muy dentro nuestro eso era estupido, sabiamos que la tenia y era una alma muy vivaz, pero luego nos miramos...nos deciamos sin hablarnos si eramos nosotros los que teniamos almas y los gatos lo sabian y para ellos pensar esto es lo bastante idiota.

Circuitos vencidos

Solange levanta la cabeza del suelo, busca algo entre la miseria y los papeles quemados de la noche anterior que yacen en la mesita de luz, entre ellas botellas de vino y paquetes de cigarrillo vacíos. La veo sostener algo entre sus dedos oníricos, mientras me enfoco alrededor de palabras vacías dentro de mi cabeza, tan ausentes como acciones sin efecto. Hay un cigarro extinguiéndose en el cenicero de papel. Escucho el fuego carcomer la cuidad, con todos ustedes quemándose también. Charlando sobre circuitos vencidos, odiándolos hasta hacer sobre descarga. Sabes que me vuelvo loco, por fuera lo disimulo tan bien que el sol me parece tan aliviador. Las chispas se derraman en el cuarto, es chico, huele a orgasmo y sudor. Solange mira desde su profundidad, veo el filo sobre mi cuello…pero sin tan solo es una sombra de alguna rama vacía que se refleja desde la ventana. De ahí un pájaro se posa, oscurece mis ojos mientras que la mirada de Solange se eleva mostrándose detrás de las sabanas. Luego el pájaro se va, lo veo como desaparece en la noche y la ramita yace ausente, fría e inmóvil, de vez en cuando un viento oscuro la mueve levemente. Hago una mueca, y digo sin voz:
-Esas personas no me gustan para nada, ¿le has visto sus palabras que no bailan?
-Vos siempre tenes algo que decir, sin vueltas y con una verdad en común.-Dice Solange dándome lo que sostenía en sus dedos, no veo que es, digo:
-No es verdad, son interpretaciones diferentes por ojos ciegos, mis palabras son prematuras y sin magia, ¿acaso tus oídos están hechos de barro?, olvida mis palabras, no son tan cristalinas como parecen y además se envenenan fácilmente.
-Vos siempre tenes algo que decir, sin vueltas y con una verdad en común…

No good (libertad)

Ahora estoy enojado, enojado solo
por tratar de sentir algo mas alla
de la neutralidad del cigarro.
Constantemente es una guerra,
una eterna noche de 500 año, una
guerra inutil pero necesaria
¿necesaria?
no suguiero meter una bomba y hacerla
estallar cuando sorbo un trago de agua
fria en una mañana de resaca,
lo sugieren, si hubiera una guerra contra el
mundo, sin duda estare del lado del mundo,
pero esta guerra es inutil y necesaria.
Las peores escenas las creo yo, midiendome en mi
panorama del mundo, por eso me sirve estar lejos de
mi, me libera a mi mismo de mi, ese yo perturbador
un no-ser mirandome desde otro lugar del mundo
como tomo moscato con el sol de mi lado.
Libertad peligrosa, pero la menos dañina de todas
las cosas contaminadas que yacen en silencio, esperando
sonar sobre todos nosotros...todabia sigo enojado y tengo
un cigarro entre los dedos, pero es menos dañina de todas.

Belleza - Loquero

La belleza, la belleza cruel
La belleza, la belleza que
Sangre en las narices frías que me quieren reprochar. Yo intente buscar la belleza, la belleza cruel
La belleza, la belleza que.

La belleza, la belleza cruel
La belleza, la belleza que
Si estamos enfermos de tu veneno
Que la estúpida muerte se encargue de ello,
Juntando monedas mis amigos caen.
Es un pequeño homenaje a nuestra belleza.
La belleza.
La belleza cruel comenzar a caer
Y después volver a chocar otra vez, es tan bello.

La belleza, la belleza cruel
La belleza, la belleza que
Si estamos enfermos de tu veneno
Que la estúpida vida se encargue de ella,
Sangre en la narices frías que me quieren reprochar,
Yo intente buscar la belleza.

La belleza, la belleza cruel
La belleza, la belleza cruel

Ya me han contado hasta ocho - Charles Bukowski

Desde mi cama
Observo
3 pájaros
en un cable
de teléfono.

Uno se va
Volando
Luego
Otro.

Queda uno,
Luego
También él
Se va.

Mi máquina de escribir está
Silenciosa como un sepulcro.

Y yo me he quedado
Reducido a observar
Pájaros.

Simplemente he pensado
Que te lo debía
Contar
Cabrón.

Mientras espero...

Mientras espero, veo el cigarro extinguiendose contra si mismo y pienso, algo debe haber para los tres, para todos en esta misma habitacion, veo al gato morder mis dedos del pie, me hace dolor y ese dolor crece. Pienso el mejor método para matar gatos, que siempre se aferran tenazmente a la vida: apretarles el cuello en una puerta abierta y tirarles la cola.

Reventao

Terminó desnucado abajo de la parte
delantera del colectivo, venia con la moto
a alta velocidad, su cara estaba desfigurada
goteaba sangre de sus ojos salidos hacia afuera.

El cuerpo totalmente quebrado, mutilado, la poli,
la sirena, me empezo a mariar, estaba en la esquina
de mi casa. Ya se habian llevado al acompañante
en una ambulancia. Esperaban otra ambulancia, a los
forences.

Antes de todo ese circo habian llegado una camioneta
de algun noticiero, yo estaba cerca de la mujer que
vio todo el asunto. A los dos chavones de la moto les
venia persiguiendo la poli, tenian cocaina, dijo la testigo
del echo.

La poli reian al alrededor del cuerpo reventado debajo del
colectivo, me dio nauseas todo esa escena,
la poli, la multitud, los periodistas amarillistas, la sirena.

Volvi a mi casa, todabia tengo la imagen del cuerpo y las risas
y las sirenas, ese circo espectral alrededor del cuerpo que trataba
de escapar d ela poli hacia Avellaneda.

El riachuelo destila un hedor a muerte tal como los polis, sus risas,
la sirena, la prensa idiota, la multitud.