Nada es verdad.

Luminoso espíritu, que con tu manzana dorada me has alimentado, cruzaste miles de mares, por lluviosos desiertos solo por volver a mi cuerpo, transparencia de tu cercano cielo. Ojos de tus rayos dulces. Tengo la enorme necesidad de matarte nuevamente. Mi lucidez te oxidaría, es mejor diluirte por completo. Mi cuerpo permanecerá suspendido, sano, un cuerpo sano interpreta mejor las acciones y pensamientos. Limpiare tu rastro por completo de la posible razón que contemplaría luego de ver tu ocaso por las tardes.
La muerte del espíritu desatará el principio de todo, algo que entrelazó el espíritu y mi cuerpo, tal vez por un nudo dentro de la realidad, desdichada de hombres que predican la muerte. Estoy volando, paso por debajo de mí, soy mi propio ser, el yo padece de calos cadavéricos. El ser sin espíritu se trasforma en un niño, lleno de esperanza, inquieto, primavera pasajera, un juego terminal. Un círculo solar hecho de arenilla. De lejos se lo ve con perfección casi inhumana, pero cuando uno se acerca se puede apreciar es fisuras producidas por el tiempo.
La pesadez del tiempo nos hace sentir una nube oscura en el inmenso del cielo, esperando llover. También crea una cuerda al cuello uniéndose a la tierra, igual que un árbol. Un árbol es un simple árbol, pero no es motivo de cuestionarlo, el árbol sabe hasta dónde crecer. No tomara más altura, con más altura más sus raíces tendrán que perforar el abismo de la tierra. Un simple viento lo doblaría y quizás se quiebre, pero esta acá creció, escondiendo lo maravilloso de sus raíces cristalinas al pequeño rayo que desprende el espíritu cuando vuelve a nacer.

Escritor

"Extraño mis palabras que se eleven en los oídos de esas personas que lo oyen cada día".
Mister, no extrañe sus palabras, siempre hay algo que decir aunque las palabras no surjan.
"¿Ve al hombre por la mitad en la ventana?, ¿Tendrá piernas?".
Mister, los ojos no son nada, pero son hermosos. Jale la línea que separa el cerebro y en corazón. Puede que sea demasiada larga la cuerda, tal vez, también que la fricción te quemase los dedos pero la escritura es el triste camino donde conduce a todo.
"Toda escritura es una porquería".
MISTER, tus manos se están quemando, descanse cuando llora.
"Pero hace mucho que no lloro, me ayudaría a aliviar, con cada lagrima, mis ardientes manos"
Mister, tus palabras te están hundiendo, tu aire se acaba y no podrás ver todo tu océano.
"Quizás eso sea lo mas interesante de todo".

Se ha ido

El heroe que destruia su vida en las terrazas se ha ido,
no dejo alguna carta ni algun rastro de donde puede haberse ido.
Me dejo con los dedos violetas, con los ojos caidos por los rios
de cristalina agua que creaba con algunos movimientos graciosos.
Fue la noche que tosio como un humano, le devolvi la botella y no
dejaba de dibujar en la arena, con los dedos del pie, daba vueltas
como los anillos de Saturno.
Se escapo de la vista de todos, y principalmente de mi vista,
si tan solo tuviera un segundo delante suyo, las palabras saldrian
en forma de flores, en cordones de petalos caido.
El heroe olvidado ha destruido el nido que el olvido ha olvidado,
solto a los pajaros para que volaran, eran jovenes para aprender a volar
y cayeron en el caos de la cuidad, ahora tratan de espacar de todo ese
metal en sus cabezas. Tosio de nuevo, a lo lejos, lo esuche, pero cuando
volvi a ver sus ojos estaban oscuros, una gran sombra los tapaban.
En el cielo no habia nada, capaz es un periodo, un momento en el trascurso
del tiempo sin tiempo, parece que el invierno esta pasando delante de alguien
que no sabe en donde realmente esta parado.

Agujero negro

No es mas que el mismo universo pero sin tiempo transcurriendo en nuestros ojos. El tiempo crea pero a la vez destruye. Agujero negro, sin cambios, sin movimientos elocuentes de nuestros problemas biológicos. Sin verdades absolutas, sin leyes astrales, irreal, materializado en quistes de supernovas. Escaso de un mañana y de un ayer, palpitando constantemente en un presente absoluto.
Volví a sentarme luego de fumar el último cigarro, la ceniza parecía no caer del mismo cigarro. Veía el reloj moviéndose en un simple círculo, tal como un anillo. Esperaba que la noche pasase, sentado, fumando, esta vez si es el último cigarro.
Desde acá se ven algunas estrellas, casi invisibles, tenues por las luces industriales que se elevan hasta el ocaso. Ya no podía esperar mas, las agujas del reloj cayeron al suelo, tenia algo de Amanita en unos de mis cajones. Las hojas de la realidad seguían su curso como un libro abierto. Solté el cigarro y salte intentando de algún modo llagar hasta a unas de las estrellas. La primera vez no alcance el metro del suelo, la segunda vez sentí deshacerme de mi cronos, entrecruce mi alma con una de las estrellas, alcance tocarla y exploto. Se contrajo con su propio peso y creo una luz más brillante que el sol, se hundió en su punto, tanto como mis ojos cerraron, diluí mis gritos en el polvo estelar que escupió la estrella al explotar, la piel se empezó a estirar, y luego nada.
Abrí los ojos, el sol pegaba en mis parpados, ¿todo fue un maravilloso sueño?, o tan solo una alucinación creada por Amanita. Me levante, el reloj marcaba las once de la mañana y seguía su curso, lo agarre y lo estrelle con el suelo, este se empezó a desquebrajar, una luz radiante salio de lo profundo del suelo, sentí tal fuerza empujándome hacia el agujero, cada parte de mi cuerpo se contrajo y explote, luego nada.
La lluvia me hizo despertar, estaba en el mismo lugar, tirado, me repuse, quise ver la hora, pero el reloj y los pedazos rotos no estaban. Relámpagos mudos rodean al mundo. Salí afuera, no había nada, un pastizal en ruinas olvidadas. El aire olía a tulipanes, mi cuerpo vencido por el tiempo me hizo caer de rodillas. No sentía las agujas pasando por la magia de la vida, el deterioro y la creación había llegado a un punto definitivo en donde ningún camino los cruzase. El espacio físico se había derretido con la implosión del tiempo. A los lejos veo una silueta, parece que el también me vio. Nos acercamos mudamente. Con algo de timidez me da la mano, pestañea hacia los costados, la imagen es la misma, o en su realidad, no hay imagen latente.
-¿Sabes que hora es?-
Me quede mirándolo, algo confuso…
-Es que estoy esperando a alguien y no se si llegue tarde o temprano-
Totalmente empapado por la lluvia que no cae, moví la cabeza en sentido de negación, el hombre se aleja sin alejarse. Me tiro en el pasto, veo algunas estrellas a pesar de las nubes. ¿Algunas vez nacieron o siempre estuvieron así tal como una imagen repitiéndose cada segundo?, si este es el universo sin tiempo, ¿Cómo que estoy tan solo? ¿No hay nadie más? Cerré los ojos y dormí. Soñé que me despertaba en mi casa, la luz del sol caía en mis parpados, el reloj marca las once y algo de la mañana…un relámpago me despertó, sigo en el mismo lugar, eternamente atrapado sin que el reloj marcase la hora en que despierte de esta horrible pesadilla.

"Para que te saquen los bichos"

¿Algun cuestionamiento para el tiempo?
o tan solo una aguja corriendo en simples circulos,
no hay relojes, nos sobra tiempo.

Arreglaron parte del corazon, pero la mas dañada
la anestesiaron con dos miligramos de lidocaina y ahi
permanece ausente.

Perdi estusiasmo en las cosas que me hacen vivir, y un gran
alieto a las cosas que me pueden llegar a lastimar.
Ese constante vidrio cayendo.

Escuche la musica de mis lagrimas, la musica de
otras lagrimas.

Y el estrecho camino entre un punto y otro, el puente en el
desierto, los camellos moribundos en las arenas calidas.
Las palomas picoteand lo profundo de mi alma, hoy no estoy
mañana tratare de estar.

Un desconocido con rasgos familiares, un capullo de mariposa
sin nada dentro.

Palabras mas, palabras menos, es todo lo que me queda, las palabras
en el fondo de la brillosa hoja.

Mi historia, mis ojos creando una especie de camino, que
me gusta caminarlo por el costado.

Esta llave, yo decido que púerta cerrar y cual dejar abierta,
pero esta vez prefiero estar en el cuarto de al lado.

Sin sonidos

Ordenar cada segundo de imagenes dentro de nuestros ojos y coordinarlos con el segundo siguiente.
Una brisa desordena cada segundo haciendo que los pajaros enfermos canten luego de interntar volar, todo un sueño.
Algunas de estas lapiceras utiles, de sus poros gotea su tinta, cayendo como lluvia desde mis dedos. Impulso. Desconozco la otra parte del efecto pero la causa cae desde los lobulos de imagenes sin sonidos dentro del cerebro y desemboca en la brillante hoja.

Quise poner sus palabras.

La forma es igual donde reviví.

Sin luz no hay quien brille

En este lugar me veo extraño
desde aca alcanzo ver a miles
de estrellas fugaces cortanto
grandes porciones del telon
que cae cuando los tigres
se habian ido hacia el sur.

Las palabras ya no se las lleva el viento,
sino nuestros pequeños trozos de alma,
tan lejanos a uno, ya no llega a escucharse.
Por las noches se hacen oirse en los sueños
etilicos. Al despertar con un clavo en el cerebro,
cualquier pasado es tan real como los soles que
se derraman en los ojos, rodando hacia los tobillos
en una imagen de colores vivos.

Esta enfermedad que nos hace vivir
se desplomo en todo mi cuerpo.
El piso se rompe, se desquebraja los sentidos
golpea el cielo, parezco estar cayendo, tal como
un barco se hunde en el mar.
Pienso en volar, tratando de escapar, y parece
que todabia esta dando sus frutos invernales.